I quan et surt ...
L’univers sencer no s’atura. El temps no s’atura. Però el vent sí. L'olor persistent de la seva presència mai no us deixa. Voleu dormir a través d'ella. Teniu ganes de menjar els vostres sentiments, però de sobte, el menjar i la son es converteixen en el pitjor enemic.
El dolor és bo. Almenys et fa sentir alguna cosa. I fa pena en llocs que mai no sabíeu que existien. L’adormiment causat per l’absència de la seva calidesa, la imatge perfecta que solies veure quan miraves als seus ulls bufats i no estàs enlloc, però enmig de quatre parets avançant cap a tu, a l’espera de triturar-te i, no obstant, no pots cridar. . T’odies a tu mateix per no poder oblidar les espurnes de la vida que vas tenir en ell. Us empenyareu a ser vulnerable davant dels estranys que esperen cridar l'atenció d'algú, amb l'esperança que algú us atrapi de nou, amb l'esperança que algú torni a ser 'ell'.
Faràs les coses com no ho va fer. Canviaràs les teves rutines. Canvieu els vostres llençols cada dia perquè sembla que no tingueu memòria amb ell. Per tant, intenteu rentar-lo lluny dels llençols, les cortines, els plats i la pell, raspant-lo lluny dels racons tacats del vostre ésser. Però, per molt que tinguis els talls de cabell i els colors, les copes de vi que beus, les pel·lícules que vegis, els clubs als quals vas amb les teves núvies, res no semblarà prou per evitar que passis tots els detalls del que va passar malament. Hi haurà una muntanya russa d'emocions que li fan caure la part interior, cosa que us farà sentir el més insignificant possible. Deixareu encesa la llum de la cuina i feu lliscar una clau sota la estora “Welcome Home” que tots dos heu comprat junts, amb l’esperança que ell torni enrere. Però, quan travesses camins, tot i que el cor li surt del pit i el cervell et crida de ràbia per que diguis alguna cosa, no ho faràs.
Perquè ho va demanar. Perquè va veure una cosa que no vau fer.
