El romanç està mort.

Va morir el dia en què una xafogosa tecnologia punyent amb ulleres d’ampolla de coca que mai havia estat en una data en els seus vint-i-dos anys de vida es va asseure a un ordinador portàtil, va treure una cadena de codi i va crear una aplicació de cites. més tard vendre als inversors de Silicon Valley per milers de milions.

Tinder. Bomble OkCupid. Bisagra La Lliga. Cafè s'adapta a Bagel. Partit. Passat





Confieu en mi, entenc el concepte: centenars de solters a les puntes dels dits. Les aplicacions de cites són virtuals, autèntics companys de partit, que suposen la conquesta per creuar una barra concorreguda per parlar amb un desconegut o cel prohibit! - en realitat es posa en contacte visual amb algú en una cafeteria mentre es beu el seu frappuccino de caramel de sis dòlars.

Ara, no heu de posar-vos fora. Podeu 'datar-vos' de la comoditat del vostre sofà.

Veure la foto. Feu lliscar cap a la dreta si és sexy. Feu lliscar cap a l’esquerra si es denta amb capella.



Fàcil.

Convenient.

I, per tant, l’antítesi completa i total de tot allò que fa que l’enamorament sigui tan terroríficament, fins i tot meravellós. Em cridem de moda i de forma cínica, però ... des de quan se suposava que l’amor era convenient? Senzill? Hi ha alguna cosa que calia comprimir entre la vostra sessió el·líptica de quaranta minuts i el noticiari nocturn de mitja hora?



Feu lliscar, lliscar, lliscar.

Mai no hem tingut tantes opcions ... I mai no hem estat tan miserables.

Estem esperant més i més temps per establir-nos en relacions que comencen amb el parpelleig del dit. El jutjat ha estat usurpat, eradicat. Joder flors i teixir de moda; declarem el nostre interès fixant-nos en fotografies de perfil pixelades i intercanviant missatges de text inclinats. Sortim de primeres dates poc complicades i no tenim res a parlar, ja que ja hem dedicat a una persecució virtual exhaustiva, recollint informació de pàgines web i de cerques a Internet com detectius que busquen pistes.

Ah, mira! Li agraden els gossos. I té una foto amb la seva neboda! Un dia farà un gran pare per als nostres fills.

No tenim ni idea de què fer amb les nostres mans, ni cap a on mirar ni com comportar-nos quan s’enfronten amb algú sense la seguretat d’una pantalla entre nosaltres. Com que mai estem tan polits en persona com apareixen a les nostres fotografies, mai tan enginyosos ni encantadors com pretenem ser quan tenim quatre hores per elaborar la resposta escrita perfecta a un missatge de text.

No hi va haver cap espurna, ens expliquem mentre caminem sols cap a casa. Faltava alguna cosa.

Era diferent del que creia que seria, expliquem a les nostres núvies sobre les margarites, sacsejant el cap com si fos mistificat que un desconegut total no pogués estar al dia de les expectatives que vam conjurar sense aire. No crec que el tornaré a veure. A més, tinc tres dates alineades la setmana que ve amb nous partits que semblen prometedors.

I xiscem, fins que estiguem tan putos esgotats per la perspectiva d’una altra primera data horrible, ens posem amb un tipus que ni tan sols estem segurs que ens agrada, però seguim amb la idea de falsificar un orgasme de tant en tant. aleshores no és tan desconcertant com canviar a l'oblit.

Veig que els amics s’estableixen en relacions poc fàcils que es convertiran en matrimonis amorosos i que finalment es desintegraran en divorcis amargs, i em pregunto si tots només estem jugant a un joc interminable de cadires musicals, deambulant de volta i volta per diferents cercles socials fins que, de manera brusca, es converteixi. Vint-i-vuit i la música s’atura i qui sigui que estigui assegut al costat d’acabar sent la teva parella.

Anomeneu-ho cronometratge, crideu-ho sort mut ... Truqueu-ho a qualsevol cosa excepte romàntic.

Es repeteix: el romanç està mort.

Sé, per cert, que no sóc només jo qui se sent així.

Ho sé perquè tinc una dotzena de vint amics solters que passen la nit cada dia lamentant la seva falta de socis elegibles per les botigues de merda, de vuit dòlars que van comprar a una farmàcia a casa seva, des de feines de dia que odien. Ho sé perquè la taxa de divorci continua augmentant al voltant del cinquanta per cent, tot i així ens afanyem al matrimoni com si fos una bona idea llançar-se a qualsevol cosa amb una taxa de fracàs més alta que el mètode de sortida. Ho sé perquè hi ha un milió de mil·lenaris que encara viuen a casa amb els seus pares, adults majors d’edat i que no han sortit en una data real des que es van traslladar a les habitacions infantils postuniversitaris.

I, tanmateix, potser la part més trista de tot és que, fins i tot, si desafies les probabilitats i trobes amb algú que et fa sentir molest i una mica de nàusees, com si acabessis de treure una muntanya russa un noranta-nou graus després de consumir-la molt dolç de cotó, és gairebé segur que ho faràs amb tot allò que fem tots, demanant a les dues paraules persistents i molestes: què passa si.

Què passa si hi ha algú millor per allà?

cites sobre la família dels companys

Què passa si hi ha una altra coincidència amb la qual sóc més compatible?

Què passa si continuo amb una data més, només per veure com seria ...

Feu lliscar, lliscar, lliscar.

Mai no hem estat tan connectats.

Mai no hem estat tan sols.