Vull ser realment, molt maca. Vull ser una de les majúscules noies majúscules que mai han de viure ni un sol moment, segur del seu aspecte. Em diràs, 'Oh, tenen problemes propis', i probablement sí, però també tenen alguna cosa meravellosa. La bellesa femenina, mal entesa com podria ser, s’ha convertit en una joia rara i preciosa que ens agrada minar des de les profunditats de la terra i lluitar fins que les nostres mans siguin sagnants. Aquella bellesa va llançar mil vaixells, va tornar bojos a nacions senceres, ha governat amb un puny de ferro perquè el rei exigia a una dona tan bella com el seu poder manava.

Com ha de ser per ser realment, indegudament magnífic? La gran majoria de nosaltres, encara que poguéssim encantar-nos en la il·luminació adequada o hagués après a compensar-nos amb una personalitat estel·lar, mai no podrem moure'ns lliurement en la seguretat de la nostra aparença. És un privilegi saber exactament com s’assembla en tot moment, saber que ho desitgen, saber que la gent et respondrà d’una manera molt més positiva perquè és feliç de basar-te en la teva presència.

Potser ni se n’adonin. Han crescut durant molt de temps a la gàbia de la seva bellesa i han arribat a imaginar que a tothom se li ofereix el tractament. El bitllet en què es van deixar anar, la línia que van tallar per davant, les begudes i les vacances i les bosses de disseny que van comprar per ells, ja que tothom obté. A la ment de la Pretty Girl, potser el món és només un lloc molt més bonic. Mai han de considerar l’alternativa, perquè saben que el món mai no les considerarà de manera diferent. I potser no compleixen totes les promeses quan obren la boca, però això no importa quan es mouen en silenci per una ciutat en gran mesura imperdonable.



De vegades penso en com ha de ser per a les Pretty Girls, criades per entendre que eren especials i mereixedores, quan les seves mirades comencen a fondre's. Arriben a les mans i intenten agafar la pell que cau i les capes plegables de greix que s’apleguen a totes les parts del seu cos? Ha de ser tan viu viure durant tant de temps amb una preciosa trompa i després fer desaparèixer lentament cada vegada que et mires al mirall. Potser és millor viure no creient en la teva bellesa, i mai no sereu gaire tristos quan surti.

Els meus amics em dirien que estic bé, que sóc perfecte com sóc. Però no ens ho expliquem sempre aquestes coses? Fins i tot quan no és veritat? Sempre volem trucar a la gent que sigui bella o, fins i tot, dir-li a la gent que és bonica quan no ho és, però mai li diem a algú que sigui lleig. Ni tan sols els diem quan són de mitjana. Diem que ser bella noia importa, que és el que hi ha dins d’allò que compte, però alguna cosa d’això importa quan veus a algú a l’habitació que transmet la vida al seu cos només tornant la mirada?