L’estiu és la temporada en què més voleu escriure. El que us fa voler tallar-vos per la meitat, i després tallar-los per la meitat i tallar-los en vuitens, així que sou prou petits com grans per absorbir tot el suc que passa ara.

tracta'm com una opció de pressupost

L’estiu m’està deixant anar. La gent gira, home, com els patinadors artístics, i no sé quan sortiran tots, centrífugament, deixant-me sol amb les paneroles (que semblen estar bé), enganxat en aquesta erecció d'una temporada.

L'estiu és extremit de les mans de color rosa, que es desviuen de les caixes amb cadenats.



L'estiu és el cel entrecreuat. El cel està suat. Les tirolines comencen a aixecar-se dels llocs on han viscut durant els últims vuit mesos, borratxos i estranyament divertits. Tot i així, sempre us sorprèn la quantitat d’imatges que pot portar un insecte. Quan era petita, la meva àvia solia esquinçar les parts il·luminades dels llamps i posar-les sota les ungles.

L’estiu és quan ens adonem de sobte que sempre hem tingut massa pell.

L'estiu és quan vells cossos de l'escola secundària us passen per davant a SoHo, cridant el vostre nom, cordes vocals que es colpegen i fent-vos capgirar el cap pel príncep St. per adonar-vos que tots dos són fantasmes grassonets, fantasmes suats en pantalons humits.



L’estiu és la quasi inaudible fabricació de nostàlgia que es produeix quan el sol es posa de genoll al voltant de les 8:30. Cerqueu estrelles al cel i les trobeu només en els dissenys de la vorera fets per espurnes de goma negra, tan repulsiu que voleu llepar-los.

L’estiu és el teu cervell dret que surt de la coma, dient-te que busquis els missatges cal·ligràfics ocults escrits en els cabells del cos.

Pots sentir els teus pubs més que en qualsevol altra temporada i fa calor. La sensació d'ella fa que els records passin, fent pessigolles a la seva amígdala.



L’estiu és quan penses en la teva mare i el teu pare, els alegres esquers, les dents canviant de color i ballant, tots dos fumant amb els tomàquets al jardí del pati del darrere i apropar-se a la terra, com deixar-se acollidor per morir.

Li desitjo bé

L'estiu és l'escola mitjana, el sistema entre les castes i el noi que t'agradava que et va dir que Baskin Robbins es podria anomenar '31 sabors 'mentre caminava junts, cavant les dents a les boles de greix gruixudes de Jamoca Almond Fudge. sabor.

L’estiu és el tast de melodies. Els podeu tastar, com els dits de la boca. Melodies rodones, agudes, corpòries. Com que no us heu cansat les orelles, febles sèries de plecs?

L’estiu ens fa sentir com a cavalls, cada part de nosaltres més gran i més pelut, i més majestuós, però també bestial i avergonyit del lleig que som quan no ens importa estar vius o estar morts o tolls d’aigua, que és el que som .

L’estiu passa tot a la rellotgeria que es trobava en un camp sense dormir a Nova Jersey, temps pressionat fins que els vostres dos pares muts van tornar, tots plegats i alegres, amb el cervell més valent i suau que quan et van deixar caure, i haver xuclat la polpa de l’estiu.

L’absència d’una piscina t’afecta com una extremitat fantasma. L'absència d'una carretera sent com si algú li ha tallat les natges. Aquesta serà una temporada llarga i saturada, amic meu.

Redux sensorial. Una ajuda més de la consciència. Estem al moment àlgid, mirant al voltant amb celles alçades i boca sorpresa, preguntant-nos en silenci quan haurem de tornar cap enrere.