Jo era jove quan la gent em va començar a trucar
greix. El meu sobrenom s’assembla a un animal, un porc.
Va ser juganer, no ho vaig aconseguir. Jo era un nen. No m’importava.
Vaig créixer alt, i encara em diuen això.
Cada dia em recorden com és el meu cos
està malament, és lleig, està gros. Em vaig envellir enfadat amb mi mateix.
I no va anar.
El pes no anava només als meus braços o a les cuixes,
o a l'estómac o a la part superior de magdalena que estava dins meu.
Va començar a ser més difícil caminar o sortir,
o per comprar vestits i vestits bonics o parlar amb la gent,
no perquè jo lluités per moure'm, sinó
el pes m'ha agafat força per mirar cap amunt
i veure la mirada de desconeguts a mi i, de vegades
ni tan sols es molesten a mirar.
Perquè jo era lleig.
Perquè estava gras.
No volia sortir ni fer fotos.
Tenia tanta por de mirar-me i del mirall
em talla profundament encara que no es trenqui.
Cada vegada que menjo, sento que estic assassinant
la ratxa que havia deixat de menjar. Cada mossegada té gust
un pecat de la gent veient els meus moviments
com si jo fos una sospita. Poc ho sabien,
Jo vaig ser l’assassinat amb paraules,
nit rere nit, ploro entre els meus llençols
Pensant quantes vegades he de matar-me,
ser considerat bonic? Em pregunto.
Plo encara més fort, veient imatges antigues del nen que era.
No vaig plorar perquè estava disgustat del greix que estava,
però de quina manera les teves paraules havien quedat gravades al meu cap,
Ni tan sols estava gras.
Jo era normal, tot el que això volia dir. Però sé que no era pesat.
Però no en tinc records d’això, aquell petit nen espantat
a qui se li va dir que era grassa.
Bé, aquí estic ara, amb pes pesat,
de cor gruixut.