Alguna vegada heu estat tan desesperats per extreure’t d’una situació horrible que faràs res, fins i tot si hi ha una forta possibilitat que es pugui produir un error?

Estic parlant de temps desesperats que demanen les mesures més desesperades. Em vaig trobar en una d’aquestes situacions desesperadament desesperades quan, en veritat 21c moda del segle, em van ser violats per Internet amb missatges de text i imatges d’un banquer d’inversions excepcionalment esgarrifós que havia conegut una nit en un club de la ciutat de Nova York. I per 'conegut', vull dir que sortia a la pista de ball amb els batecs DJ amb deficiències electròniques mentre el vodka pur se filtrava de les nostres glàndules sudorípares.

estic tan fotut deprimit

Ja sé què estàs pensant, 'Bé duh t’està assetjant després d’haver-lo agafat i li has donat el teu número de telèfon. Per no parlar de Taylor, ets un bon xef que, naturalment, es va obsessionar amb tu ”. I estic d’acord amb tu; en retrospectiva, hauria no he sortit amb ell, però acabava de tornar a casa a Nova York aquell cap de setmana i encara estava a la universitat, on és socialment acceptable que es desprengui de qualsevol pols i no els parli mai més. Us podríeu imaginar la meva consternació quan uns quinze minuts després que emborratxés el meu número de telèfon a aquest noi, vaig rebre tres imatges diferents de l’apartament de l’àtic americà Psycho i un missatge que deia “marxem”. De sobte, el local amb capacitat per a 700 persones es va fer massa petit. El meu amic i jo vam deixar el club per acabar la nit amb pizza. Al bell mig de la meva quarta rodanxa, vaig obtenir un altre text 'On heu de sortir, ens van agafar un taxi'. L’odi per la seva horrible puntuació i em detestava per la meva elecció horrible a una pista de ball que em va fer amic. Vaig enviar un text educat 'Ho sento, vaig tornar a casa i em vaig llençar al bany'. Això ho fem, Vaig pensar a mi mateix. El meu telèfon va sonar de nou: Vine, pagaré 4 cabines. suposo que no.



li agraden les meves publicacions a facebook

No s’aturava aquí. A diferència de la universitat, no va oblidar la meva existència després d'aquella nit, i durant les dues setmanes següents el meu telèfon va ser bombardejat amb missatges de text després de missatges de text. La meva tàctica inicial era ignorar els seus missatges, però ell va persistir fins i tot sense respostes, així que vaig recórrer a formular mentides. M’havia escrit el text “Vine” acompanyat d’una foto de dues copes de vi. Jo diria que 'no puc fer-ho, vaig a fer-me cirurgia després'. Hauria dit: 'On? Us portaré flors ”. Jo diria 'sóc al·lèrgic al pol·len'. Diria 'Bé, sé que no és al·lèrgic 2 petons'. I vaig derrocar el meu telèfon en derrota, i comprovar que les portes de casa estaven tancades amb una sensació estranya de que sabia on jo vivia i que estava fora de masturbar-se entre els arbustos.

Ignorar els seus textos no va funcionar i tampoc va suposar excuses. Només em quedava una opció i això era superar-lo al seu propi joc; Vaig haver de desviar-me el rastreig. L’endemà de la meva cirurgia, vaig rebre un missatge fotogràfic del meu personal Patrick Bateman sense camisa al balcó amb el missatge 'No voldríeu que vinguessis a passar dos bronzons'? No, realment, el que desitjo és que, si més no, em de posar un missatge de text, utilitzeu la forma adequada de 'vosaltres'. Vaig anar a Google Images i després de jugar amb paraules de cerca vaig trobar la imatge perfecta i esgarrifosa; es tractava d’una pila de nines no vestides, a les quals li faltava un cap. Vaig enviar la foto sense cap missatge per oferir ni la més mínima explicació. El meu telèfon va sonar i molt per a la meva satisfacció que havia respost '...? 'Vaig enviar una altra foto, un primer pla poc il·luminat de la cara de la nina victoriana i vaig escriure a sota de' Ella és la meva favorita '. Cinc minuts més tard el telèfon em va sonar, vaig comprovar el missatge i vaig saltar d'alegria quan vaig veure que era un text de. la meva mare. Per primera vegada en setmanes, vaig sentir com si pogués exhalar.

Els carrers tornaven a estar segurs, podia deixar de viure amb por! Al principi del meu alliberament acabat, vaig agafar el meu gos a passejar i vaig deixar el telèfon a casa. Vaig somriure a transeünts, vaig creuar el carrer a les voreres, fins i tot vaig agafar el meu gos! Vam arribar a casa del nostre passeig i vaig deixar la porta desbloquejada. Va ser un dia preciós. Mentre em dirigiava a l’armari de la cuina per donar-li una gana al meu gos, vaig escoltar el meu telèfon en el taulell. El meu ritme cardíac es va disparar i vaig comprovar amb calma la pantalla del telèfon. Es tractava d'una imatge feta al mirall del trencall, que no portava sinó un parell de calçotets negres. A sota, va escriure l'horrorós missatge 'No jugueu amb mi en lloc de les nines ur'? Tot just quan vaig pensar que les coses no podrien empitjorar, el meu telèfon va tornar a sonar a la mà. Es tractava d'una imatge del llit de la seva mida king i a sota es deia 'Parc infantil'. Els vint minuts de silenci que havia pres per ser la llibertat havien estat realment els temps que li feren fotos per a ell mateix a la roba interior fins que aconseguia un tret que li agradava. Vaig tornar a la porta d'entrada, la vaig tancar i em vaig arrastrar al llit per dolir el meu malson de tota la vida.